Desde alguna radio en el pueblo llegaba, nítida, la voz Luis Aguilé cantando algo sobre un sábado y un billete de mil… Rápido como el rayo, el Zapas se colocó a horcajadas sobre la mohosa caja, levantó la pala, y, sin un titubeo, trinchó a mi padre con cuatro golpes como si de un pollo al ast se tratara: Alas, muslo, pechuga… En mi vida olvidaré aquel ruido. Aquel olor a pedo muerto y podrido… Luego, se inclinó un momento sobre el montón de chuletas secas, y, tras un breve momento de duda, agarró la cabeza por los pelos, y alargándosela a mi confusa madre con una gran sonrisa, resopló satisfecho: